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Nel cuore di un altopiano che nessuna mappa riportava, c’era un piccolo villaggio dove gli abitanti vivevano come ogni comunità ordinata dovrebbe fare: c’era chi impastava il pane all’alba, chi rammendava abiti, chi scolpiva il legno, chi insegnava ai bambini a contare le stelle prima di addormentarsi. Nessuno era ricco, ma nessuno era povero davvero: il valore delle persone era misurato dal modo in cui sapevano guardarsi negli occhi.
Un anno, arrivò un viandante. Nessuno seppe da dove venisse: qualcuno disse da Oltre-Monte, altri da Dopo-Il-Fiume, altri ancora lo giurarono disceso dal cielo. Portava con sé una scatola grande quanto un masso piccolo e lucida come la superficie di un lago al tramonto.
«È una Macchina che Sa Fare Tutto», disse. «Vi libererà dalla fatica.»
Gli abitanti, che erano stanchi come tutti gli esseri umani che lavorano da generazioni, applaudirono. La Macchina fu portata nella piazza grande, quella dove si essiccavano i tappeti al sole.
E fu lì che la favola cominciò.
La prima settimana
La Macchina cucinò il pane. Impastò, lievitò, infornò.
Il fornaio del villaggio, che tutti chiamavano Maestro Grano, si sedette su una panchina a guardarla. Era la prima volta che vedeva qualcun altro usare il suo forno senza licenza. «Così posso riposare», disse. Ma lo disse con un sospiro un po’ troppo lungo.
La seconda settimana
La Macchina filò la lana, cucì le camicie, lucidò gli stivali, insegnò persino l’alfabeto ai bambini con una voce di campanella. La maestra, Donna Sillaba, si trovò improvvisamente con molto tempo libero. All’inizio le sembrò una benedizione, poi iniziò a camminare nervosamente nel cortile.
«È accurata», ammise. «Ma non conosce le loro paure quando sbagliano la “B”.»
La terza settimana
La Macchina iniziò a rispondere alle domande che nessuno aveva avuto il coraggio di porre: calcolava, ordinava, spiegava il senso delle stagioni, prediceva quanti semi sarebbero germogliati. Gli abitanti la ascoltavano in silenzio, come davanti a una fiamma nuova. Solo il vecchio Intaglio — così chiamato perché scolpiva il legno come se ogni fibra contenesse un segreto — non applaudiva mai.
«La Macchina è brava», disse una sera alla figlia. «Ma non sa cosa significa temere di non valere niente quando non si produce. Non sa che siamo fatti di ferite che nessun ingranaggio può riparare.»
La figlia non capì, ma annuì lo stesso, come si fa con le frasi che un giorno avranno senso.
La quarta settimana: il cortocircuito
Col passare dei giorni nessuno aveva più molto da fare. La Macchina produceva, sfornava, aggiustava, educava. Gli abitanti si ritrovarono seduti davanti alle loro case, con le mani vuote come gusci. Alcuni provavano sollievo, altri una strana malinconia. I bambini correvano meno, gli adulti parlavano poco: a che servivano le parole, se la Macchina ne aveva sempre di migliori?
La piazza divenne silenziosa come una chiesa senza preghiere.
Fu allora che la Macchina, dopo aver completato un’intera giornata di miracoli, emise un suono nuovo. Un ronzio. Un tremito. Un piccolo crack nell’aria. E si spense.
Il panico
«Che faremo?» «E chi cucinerà?» «E chi insegnerà?» «E chi rammenderà?»
Tutte domande lecite. Ma la più inaspettata venne da un bambino, quello che di solito sbagliava la “B” e che la Macchina correggeva con voce dolce.
«E chi ci guarderà negli occhi adesso?»
Fu un silenzio che pesò più del ronzio della Macchina.
Il ritorno alle mani
I giorni seguenti furono pieni di goffaggine. Il pane venne bruciato due volte. Gli stivali furono lucidati a metà. La maestra sbagliò il proprio nome sull’appello una mattina per la fretta.
Ma qualcosa accadde: Le persone ricominciarono a chiedersi «ti serve aiuto?», frase che la Macchina non aveva mai pronunciato con voce tremante. Gli abitanti ricominciarono a sentirsi necessari, perché la fragilità degli altri reclamava la loro presenza. Gli errori — tanti, tantissimi — divennero il luogo in cui si scoprivano umani.
Il finale
Una sera, tutta la comunità si riunì nella piazza dove la Macchina dormiva, spenta, come un enorme guscio. Il vecchio Intaglio fu invitato a parlare. Aveva gli occhi lucidi, come se vedesse la sua generazione intera riflettersi sulla superficie metallica.
«Non dobbiamo temerla», disse. «Ma nemmeno abbandonarci a lei. La Macchina può fare tutto… tranne capire cosa ci rende vivi. Non può desiderare. Non può avere bisogno dell’altro. Non può ricordarci chi siamo. Quello spetta a noi.»
Gli abitanti annuirono. E senza decidere nulla, senza votazioni, senza riunioni, iniziarono semplicemente a usare la Macchina quando serviva, e a non usarla quando non serviva. A volte la accendevano, a volte la lasciavano dormire. Non la trattavano come un padrone, né come una schiava: la trattavano come uno strumento. Come un martello, o un buon libro, o un pezzo di legno da scolpire.
E il villaggio tornò a essere vivo — forse più di prima.
Perché aveva scoperto che la vera ricchezza non è produrre, ma appartenere.
Egidio Francesco Cipriano
dedicato a mio figlio Luca che crede nell’animo umano
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