Lo guardavano da lontano, come si guarda qualcuno che sta per morire o qualcuno che ha già deciso di andarsene. Era steso, immobile, ma non c’era in lui nulla di quella resa silenziosa che accompagna le dissoluzioni. Il respiro non era sottile: era pieno. Presente. Come se il corpo non stesse cedendo, ma raccogliendo.
Chi era nella stanza non vide luci, né arcobaleni spettacolari. Nessun miracolo da raccontare con voce tremante. Videro un volto. Un naso. Le mani. Esattamente come sempre. Eppure qualcosa non tornava.
Non c’era più separazione.
La pelle non era più solo pelle.
Il calore non era solo calore.
Il peso non pesava.
Non stava sparendo.
Stava entrando.
Come quando un uomo smette di difendersi dal proprio passato e improvvisamente il passato smette di inseguirlo. Come quando un corpo smette di voler essere “altro” e diventa finalmente ciò che è. Poi, lentamente, non restò più nulla da vedere. Tranne ciò che cresce anche quando tutto dovrebbe finire. I capelli. Le unghie. Segni ostinati di una materia che non ha ancora imparato ad arrendersi alla chiarezza.
Non dissoluzione, ma integrazione
C’è una grande confusione, anche tra persone sincere, su ciò che viene chiamato “corpo d’arcobaleno”. Si pensa a una fuga luminosa, a una smaterializzazione spettacolare, a una scomparsa che ha il sapore dell’evasione finale. Ma questa è un’idea infantile della liberazione, molto umana, molto occidentale.
Esiste una differenza sottile e decisiva tra dissolversi e integrarsi.
La dissoluzione è passiva. Accade quando la forma non può più sostenersi. È il corpo che si frantuma in particelle sempre più sottili, fino a diventare invisibile. Una fine raffinata, certo, ma pur sempre una fine.
L’integrazione, invece, è attiva. È il corpo che non si rompe, ma si accorda.
Nel linguaggio simbolico dei cinque elementi, questo significa che carne, respiro, calore, movimento e spazio non vengono negati né superati, ma riconosciuti come un’unica sostanza vivente. Non c’è più un corpo che “ha” elementi: il corpo è gli elementi.
Per questo, chi ha davvero integrato non appare come luce diffusa, come dissolvenza cromatica, ma — paradossalmente — come presenza piena.
Se qualcuno fosse in grado di vederlo, lo vedrebbe così com’è sempre stato. Volto incluso. Limiti inclusi. Umanità inclusa.
Non un santo astratto.
Un essere intero.
Il corpo come ultimo equivoco
Molti percorsi spirituali falliscono proprio qui: nel rapporto col corpo. Lo si vuole trascendere troppo in fretta. Lo si considera un ostacolo, un residuo, una zavorra.
Ma il corpo non è l’ultimo problema.
È l’ultimo equivoco.
Finché il corpo è vissuto come “impuro”, come qualcosa da lasciarsi alle spalle, non può integrarsi. Può solo consumarsi, spegnersi, frantumarsi. E ciò che resta — simbolicamente — sono le parti che crescono senza coscienza: capelli, unghie. Automatismi. Ripetizioni. Impurità non nel senso morale, ma nel senso di non integrato.
In psicologia diremmo: ciò che non viene abitato, ritorna come sintomo.
Una liberazione molto concreta
C’è una frase, detta con ironia, che contiene una verità spiazzante:
se non c’è più il corpo, non ci sono problemi con la polizia.
Fa sorridere. Ma dice molto.
La vera liberazione non è mistica. È pratica.
Non riguarda l’aldilà, ma la fine del conflitto tra ciò che siamo e ciò che fingiamo di essere. Quando non c’è più scissione, non c’è più colpa. Quando non c’è più colpa, non c’è più paura. Quando non c’è più paura, non c’è più nulla da nascondere.
E allora il corpo — questo corpo — non ha più bisogno di difendersi, né di sparire.
Può finalmente compiersi.
Non in luce.
Ma in verità.
Egidio Francesco Cipriano
